Tengo que reconocer que la primera vez que leí en la cabecera de una noticia: "La Junta de Extremadura se gasta 14.000 euros en talleres de masturbación", no pude evitar frotarme las manos... Éste es el tipo de noticia que uno espera leer para explayarse a gusto en, por ejemplo, un blog. Aún así preferí informarme un poco mejor antes de opinar... Ahora ya puedo explayarme.

Según parece el objetivo de estos talleres no es tan simple como enseñar a los adolescentes a manejar el manubrio (que es lo que se ha dado a entender en varios medios). Se trata, según Laura Garrido (Presidenta del Consejo), de una campaña afectivo-sexual enfocada a la educación sexual de los adolescentes, especialmente desde una óptica femenina (ya estamos otra vez con la discriminación positiva de los cojones...). En dicha campaña, la afición de Onán abarca sólo algunos puntos del programa.

Salvando el hecho de que algunos medios de comunicación hayan sido un poquito toscos al abordar la noticia (lo que ha malogrado todavía más la ya de por sí perjudicada reputación de los extremeños, que ahora aparecen ante el mundo como inútiles que no saben ni meneársela) hay que reconocer que material de escarnio hay de sobra...

Porque reconozcámoslo, tratar de enseñar a un adolescente a masturbarse es como tratar de enseñar a un mono a comer plátanos... Distinto es que se pretendan superar prejuicios y tabúes relacionados con el sexo. Aunque sinceramente, en los tiempos que corren un chaval/a (entre 14 y 17 años, franja a la que va destinada la iniciativa) está ya de vuelta de todo y sabe que no se va a quedar ciego si se toquetea más de la cuenta. Vale que le enseñes respeto, autoestima, sexo seguro y cosas así (que en eso sí que hay deficiencias); pero a tocar la zambomba... ¡Venga ya! Incluso desde una óptica más feminista, creo que el tema del autoerotismo está bastante superado en las generaciones actuales. Opino que, con tabúes y todo, la masturbación es tan vieja como la humanidad. No tiene que venir ahora la Junta de Extremadura a explicarnos que no es sano cascársela con chinchetas en la mano...

Otra cuestión a considerar es el dinero que se ha gastado la Junta en los polémicos talleres: 14.400 euros... Vale, no es mucho teniendo en cuenta el dinero que habitualmente despilfarran los políticos en gilipolleces, pero no es sólo el dinero, es más bien la chorrada en la que se gasta, teniendo en cuenta el contexto en el que nos encontramos. Parece ser que en una Extremadura con la mayor tasa de paro juvenil de España y donde además contamos con la honra de presentar unas tasas de absentismo escolar vergonzosas, el mayor problema educativo al que nos enfrentamos es que un chaval se la machaque de manera saludable. ¿No sería mejor gastar ese dinero en algún tipo de iniciativa para fomentar el trabajo, el esfuerzo y otros valores semejantes que últimamente están de capa caída?

Por ende, el destinatario de dicho dinero para organizar los talleres es, cuanto menos cuestionable: Los placeres de Lola, una tienda madrileña de juguetitos sexuales (contra los que no tengo nada, ojo...). La tal Lola va a poderse dar un par de placeres extra a costa del erario público...

Sólo cabe preguntarse: ¿Habrá exposición de trabajos en clase, prácticas en grupo o exámenes finales? Desde luego sería interesante. Estoy por ir al próximo taller que, según parece, se celebrará en Trujillo y me pilla "a mano".

Pues sí. Lo que parecía un resfriado común, que me estaba tratando con "Frenadol", me tiene bien jodio desde el sábado. Parece que la faringitis, la laringitis y todas las "itis" que la niña lleva arrastrando desde hace meses, por fin me han hecho mella.

El jueves o el viernes empecé con un poco de congestión y algo de fiebre. Me dije "vaya, con lo bien que íbamos, ya hacía casi dos años que no pillaba un catarro...". Empecé a tomar paracetamol y luego el susodicho Frenadol. Aún así, el sábado por la mañana comencé con molestias en la garganta y por la tarde había perdido la voz completamente. Y así estoy desde entonces (hoy es martes), obligado al voto de silencio. A penas he hablado desde entonces, y lo poco que me veo obligado a decir me sale en un susurro ahogado. Mi hija me mira como diciendo "... y el tontarra éste, llevo tres días llamándole la atención y no me dice nada, y eso que antes estaba todo el día diciéndome tontás...". Lo más que puedo hacerle son estúpidas muecas mudas, por lo que ella me mira extrañada, como preguntándose dónde están los sonidos que suelen acompañas esas tontas caras...

Nunca me había pasado algo así. Lo más, una ligera ronquera después de tomar algo demasiado frío en un bar ruidoso un sábado por la noche. Así que el lunes me fui al médico:

-¡Uff! Menuda tienes liada ahí...- me dijo tras examinarme la garganta con el típico palito -¿tienes que hablar mucho en el trabajo?-

-No mucho. Aunque tengo que reunirme con los gestores y hablamos con cierta frecuencia por teléfono.- le contesté con mi inaudible hilo de voz.

-Bueno, yo te voy a dar la baja y vemos como evoluciona en un par de días. Te voy a poner tratamiento y... ¿Tienes algún problema con los medicamentos inyectados?-

-No.- respondí. Con las mismas, me pasaron a la sala de enfermería, me metieron un chute de Urbasón y me mandaron pa' casa con mi receta de Voltarén...

... Y aquí sigo, un poco aburrido la verdad. Salvo por un poco de congestión, un ligero picor de garganta y la persistente ausencia de voz, no me encuentro mal (no tengo fiebre, que suele ser lo más cansino). No es que esté deseando volver a Mérida, pero como tengo cosas que hacer parece que el sentido de la responsabilidad me empuja. Si todo va bien y mis capacidades vocales empiezan a manifestarse, mañana volveré al trabajo. Mientras tanto, me voy a hacer un zumito de naranja calentito con miel, que dice mi madre que es mano de santo para estas cosas...

No estoy muy seguro, pero si mi último comentario de cine coincide con la última vez que fui a ver una película, hace ya... ¡nueve meses!

Gracias a un beneficioso acuerdo al que hemos llegado con unos amigos, el pasado miércoles, pude ir al cine. Al principio se me hizo un poco raro porque ya ni recuerdo cuando fue la última vez que vi una película en pantalla grande sin tener a Cris sentada a mi lado (No te ofendas Kusan, tampoco eres mala compañía). El caso es que hace un tiempo Kusanagi y La Mujer de Piedra, nos propusieron alternarnos para ir al cine. Las primeras en beneficiarse de este asunto fueron las chicas. Se fueron al cine y los chicos nos quedamos en casa lidiando con la peque, charlando y viendo la tele... El miércoles nos tocó a nosotros salir, y fuimos a ver la última de Bruce Willis: Los sustitutos.

La cinta está dirigida por Jonathan Mostow y está basada en una novela gráfica de Robert Venditti y Brett Weldele (que intentaré leer). La película está bien, es entretenida, aunque algo corta. Es un típico producto comercial de Ciencia-Ficción, aunque a mi me ha dado la impresión de que se podría haber hecho un filme mucho más completo, porque la idea es muy buena y plantea muchas situaciones y divergencias sociales y morales bastante más allá de donde llega el guión, que a penas se queda en la superficie.

En un futuro no muy lejano, la robótica ha dado un paso de gigante y es capaz de producir de forma masiva réplicas de la gente, eso sí, más atractivas y resistentes. Prácticamente cada persona (operador) tiene una réplica robótica que puede manejar remotamente desde la comodidad de su casa. Se plantea un futuro dominado por las apariencias en las que los seres humanos deciden progresivamente vivir y sentir el mundo a través de sus copias. Al final nadie sale de su hogar, nadie conoce el verdadero rostro de nadie y pese a las innumerables ventajas todo parece tornarse en una farsa.

Bruce Willis, como casi siempre, es un poli amargado, con mal carácter, que tiene problemas con su mujer (vamos John Mclane...). Que investiga una serie de asesinatos con un nuevo arma, en los que la destrucción del sustituto provoca la muerte del operador humano, cosa que no había pasado nunca. Cuando le revientan su copia y salva el pellejo por los pelos, se ve obligado a enfrentar el mundo con su cuerpo de carne y hueso después de varios años sin salir a la calle...

Me ha parecido interesante el enfoque, poco habitual en el cine actual, en el que los robots son meros monigotes descerebrados manejados por control remoto. Estos no quieren establecer su hegemonía sobre la humanidad (son como Barbies y Kens de metro ochenta) por lo que en esta ocasión no nos enfrentamos a una extinción biológica. Sin embargo, nos las apañamos para extinguirnos como personas, porque todo el mundo quiere ser robot.

En fin, un producto entretenido, aunque bastante mejorable, pero que a mi me ha sabido a gloria después de tanto tiempo sin pisar una sala.

Soy consciente de que con este post igual levanto alguna ampolla, pero me he dicho "si vas ha hablar de violencia de género hazlo bien". Este artículo viene a subsanar cierta carencia que quedó patente en otro post, en el que un amigo me "censuró" por no ser ecuánime en la elección de los temas sobre los que escribía, arguyendo que dábamos (tanto yo, como los medios de comunicación) más importancia a los atentados de ETA que a la violencia de género, cuando el número de muertos era considerablemente mayor en el segundo caso. Sigo pensando que la repercusión mediática de la violencia de género es suficiente y creo que tiene cobertura política e informativa. La mentada ley de la violencia de género y las noticias que hablan del maltrato a mujeres son prueba de ello... Sin embargo, el tema también merece mi atención, porque opino que tanto política como informativamente las cosas están mal hechas y tergiversadas. Pero antes de empezar a exponer mi opinión comentaré algunas cosas que, si bien son obvias, no esta de más mencionar.  

Estoy plenamente convencido de la desigualdad entre hombres y mujeres (sí, desigualdad), es simplemente una cuestión biológica. Pero del mismo modo creo firmemente en la igualdad social, política y jurídica. Por eso creo que la paridad en el gobierno es una chorrada, por eso opino que la discriminación positiva es una patraña y por eso considero que la ley de la violencia de género es un desatino. Como mi amigo "el censor" (desde el cariño Kusan) suele decir: cualquier forma de discriminación es un error, y no puede tener más razón.

Y ahora voy con el tema: la violencia de género. Para empezar dejaré de usar la coletilla "de género", porque me parece discriminatorio y una soberana tontería. Considero que crear una terminología para referirse a este tipo de violencia es innecesario y redundante, igual que crear una ley para combatirla. Lo que sería deseable es que se aplicasen con rigor las leyes que ya existían para combatir todo tipo de violencia; la de un hombre contra una mujer, sí, pero también todas las demás formas: contra ancianos y contra niños (cometida por hombres y mujeres indistintamente), las agresiones perpetradas por la homofobia o el racismo, o por razones culturales y sociales, o la violencia de mujeres contra hombres, que también la hay (y debiera considerarse igualmente "de género").

Actualmente, por lo que nos cuentan los medios de comunicación, la violencia hacia mujeres por parte de parejas y ex parejas masculinas, es abrumadoramente superior. Como hombre, me parece repugnante que un animal del género masculino dispare, apuñale o golpee hasta matar a una mujer, simplemente por que ha tenido un mal día, está borracho, han discutido o se le ha ido la olla. Me parece un acto de cobardía, que manifiesta un tremendo problema de autoestima, de traumas no resueltos y de ignorancia, pretender imponerse por la fuerza bruta. Por desgracia, en general, los hombres son más brutos, y las mujeres tienen las de perder cuando se usa el músculo.

Sin embargo, con sólo investigar un poco y alejarse de la televisión y los periódicos más populares, uno se da cuenta de que la diferencia entre las agresiones a mujeres por parte de hombre, y las agresiones a hombres por parte de mujeres, no es tan desmesurada. No así el número de muertes, donde se evidencia que la fuerza física tiene consecuencias peores para las féminas. No lo neguemos, las muertes se venden mejor en la tele que las agresiones psicológicas o un puñado de rasguños. Por tanto ya no hablamos de violencia de género, sino de los asesinatos que son consecuencia de ella, y que en general tiene mayor repercusión en la parte físicamente más débil. Sin ir más lejos, en noviembre de 2008, en el Servicio de Atención a la Familia de Gijón, el número de denuncias por maltrato a hombres superó a las denuncias por maltrato a mujeres (aquí la noticia). Quizás no es lo habitual, pero desde luego no es un fenómeno aislado o anecdótico. Hay multitud de casos en los que una mujer no ha terminado matando a un hombre simplemente por que no ha podido. También es un hecho comprobado que muchos hombres no denuncian las agresiones porque ser atacados por una mujer nos duele más en la hombría, en lo psicológico, que en lo físico. La actitud de "ser un macho", o no contarlo por vergüenza, suele ser lo normal en esos casos (qué le vamos a hacer, somos así de idiotas).

Por ende, y siempre sin perder de vista el número de mujeres asesinadas a manos de salvajes, todo el tinglado jurídico de la violencia machista ha servido para beneficiar a personas que muchas veces no lo merecen: denuncias falsas para obtener beneficios económicos o la custodia de los hijos, por venganza o despecho no son una rareza... No pretendo darle la vuelta a la tortilla (sería absurdo y muy mezquino), pero merece la pena echar un vistazo a esta web para ver que no es oro todo lo que reluce. Hoy por hoy, gracias a la discriminación positiva, el hombre tiene todas las de perder, porque con la ley en la mano, una mujer obtendrá muchos más beneficios si en su denuncia pone "violencia de género" que si pone simplemente "violencia". Sin embargo, no hay leyes, ni apoyo psicológico, ni compensación económica, ni programas en la tele, cuando la agresión la recibe él. Hay que denunciar y juzgar con dureza tanto al agresor como a la agresora. Tanto al asesino como a la asesina. Porque todos somos miembros y miembras de una sociedad que aspira a ser verdaderamente ecuánime. Menos discriminación positiva y más justicia sin etiquetas.

Siguiendo con la tónica de los últimos meses, prácticamente todas mis lecturas transcurren en el espacio profundo. Tanto es así que me he propuesto cambiar de tercio para el próximo libro. Sólo me queda decidir si tiro a por la novela histórica o el thriller (ya que tengo varios libros pendientes de ambos géneros).

Para que os hagáis una idea, mis últimas lecturas han sido "Civilizaciones Extraterrestres" de Isaac Asimov (Sí, Asimov otra vez ¿Qué pasa?); e "Hyperion" y "La Caída de Hyperion", de Dan Simmons.

El primero es considerado por muchos como una lectura obligada para los aficionados y estudiosos de la Astrobiología. Asimov desmigaja a través de sus conocimientos en Biología y Astrofísica la posibilidad (que para él es certeza) de la existencia de civilizaciones extraterrestres en otros lugares del Universo. Probablemente Asimov usa como base de sus reflexiones la conocida como Ecuación de Drake (que pretende estimar, de forma matemática, la posibilidad de vida extraterrestre y civilizaciones avanzadas). Teniendo en consideración parámetros como el número de estrellas semejantes a nuestro Sol, planetas parecidos al nuestro que pueden estar dentro de la ecoesfera útil de esas estrellas, el tiempo necesario para el desarrollo de una civilización tecnológica o las combinaciones químicas elementales bajo ciertas condiciones, Isaac Asimov estima que existen, actualmente, unos 530.000 planetas con una civilización avanzada ¡sólo en nuestra galaxia!. Si tenemos en cuenta que la Vía Láctea es únicamente una galaxia (de pequeña a mediana) entre las 500.000.000.000 galaxias en el Universo (galaxia arriba, galaxia abajo)... Pues echar números. Asimov es tremendamente meticuloso y convincente pero, al mismo tiempo, desecha con vehemencia otras cuestiones, como el fenómeno OVNI, destacando la dificultad e improbabilidad de entablar contacto dadas las grandes distancias que nos separan. Esto, al final del ensayo, le deja a uno con cierta sensación de soledad e impotencia. Sin ser una novela, a mi me ha parecido una lectura apasionante.

Ya han pasado más de seis meses, y ha sido como un suspiro. Entre llantinas y risas, noches de insomnio y días de siestas imposibles arrastrando ojeras, Olga está ya hecha toda una elementa.

Cuando me decían algunos amigos, ya padres veteranos, que las probabilidades de dormir toda la noche de un tirón eran más bien escasas durante uno o dos años, les llamé exagerados. Seis meses después, cuando todas las noches, sin excepción, la niña nos ha despertado con hambre, molestias o, simplemente, con unas saludables ganas de dar por saco, empiezo a creerles.

Por lo demás hay que decir a favor de la bicha que, pese al genio que gasta, siempre que ha llorado es por que le pasaba alguna cosa. El mes de septiembre ha sido especialmente duro pues, como ya comenté, hemos tenido que ir con ella a urgencias y al pediatra varias veces: problemas intestinales, fiebre, faringitis... en fin, cosas de críos dicen.

Aunque no todo va a ser malo. La niña está preciosa y muy espabilada. Continuamente le echa mano a todo y no para quieta. Afortunadamente para nosotros, ya es capaz de entretenerse sola, a ratos con sus primeros juguetes (educativos por supuesto) y a ratos simplemente con sus pies y manos o con el chupete. Aunque por ahora, una vez que ha dedicado unos instantes a las texturas, colores y sonidos, lo más importante es comprobar si el entretenimiento en cuestión es masticable...

Aquí dejo un par de fotos recientes, para que veáis la cara de tunante que está echando...

(Especialmente dedicadas a sus padrinos. Que me consta que entran en el blog frecuentemente para ver si hay fotos nuevas, y me lo han demandado varias veces...)

... O cómo convertirse en un neurótico paranoico en fascículos coleccionables...

De los autores de "No beses, no des la mano, di hola" nos llega una nueva entrega: "¿Cómo lavarse las manos?"; aun más trepidante y angustiosa...

Una de las cosas más llamativas que me he encontrado al volver de mis "vacaciones" ha sido este cartel en el espejo del cuarto de baño.

Obviamente, como yo soy muy obediente y precavido, sobre todo cuando las recomendaciones vienen de la OMS, me dispuse a seguir las instrucciones después de miccionar...

... y con él mis "vacaciones". Vaya lo de "vacaciones" muy entrecomillado. Y uso esa palabra porque, pese a todo, este mes de septiembre ha encajado con la definición que la RAE da de este vocablo...

Porque por lo demás he vuelto al trabajo más cansado de lo que me fui; y no ha sido por haber estado pateando sin descanso alguna maravillosa ciudad europea o alguna playa paradisíaca...

Este año decidí coger todas mis vacaciones en septiembre para hacer más llevadera y compatible la incorporación de Cris al trabajo y el comienzo de la niña en la guardería. Toda mi actividad estival se ha reducido a poder ir al gimnasio y a nadar algunas mañanas, y a finiquitar algunos trabajillos pendientes en el piso (que por lo demás sigue manga por hombro desde que llegó Olga). Quizás lo más agradable haya sido no tener que ir día tras día a Mérida, ese pueblo que tanto adoro. Tampoco he tenido que levantarme a las seis (sólo a las 7:30) aunque dadas las circunstancias casi hubiera dado igual...

¿Qué cuales son las circunstancias? Bueno, pues que la niña lleva mala, entre unas cosas y otras, como tres semanas. Semanas en las cuales estamos durmiendo entre cuatro y cinco horas de forma discontinua, porque viene despertándose casi cada hora, molesta y con llanto... Todo el turismo de este mes se ha reducido a los servicios de urgencias de los hospitales de Cáceres y Coria (sin coctelería ni catering..., indignante, ¡¿Dónde se ha visto eso?!), y a varias farmacias de poco interés arqueológico.

Claro que no hay mal que por bien no venga. Este año me libro del síndrome postvacacional. Tanto es así que, al contrario que otros años, esta mañana he recordado sin problemas mi número de fichaje y la contraseña de mi equipo. Incluso me he sentido por momentos igual de jodido y quemado que a finales de agosto cuando me fui.

Me río yo de los pobrecitos como mi amigo Chesco que tiene que estar con un síndrome postvacacional de cojones después de sus viajes por Asturias y Praga... Pobre, JA, JA, JA...

Joder, que ganas de llorar tengo...

... deja eso ahora y vamos a la cama... te quiero... papá quiero montar en los columpios... el sistema inmunológico... así, más alto... está muy extendido... papi, casi toco el cielo... lo siento, ha sido imposible... lo estoy tocando... del polvo y al polvo... seguir luchando... ¿¡qué has hecho!?... no puedo vivir... ¿estás seguro?... es pronto aún... alejarme, olvidar... no es pronto...

Abro los ojos... Todo está todavía un poco borroso... Malditos bastados, me dijeron que no soñaría... sí que se sueña, ¡Cuatro malditos años soñando! ¡Y sin poder despertar!... Salgo del habitáculo y miro la pantalla de la cápsula de hibernación, la fecha 24 de Abril de 2069 parpadea en el cristal líquido...

Tengo hambre. Supongo que es normal después de cuatro años sin comer. Intento recordar dónde está todo en este jodido sitio... Bueno, tendrán que entenderme, estoy ligeramente malhumorado. Me he pasado cuatro años congelado, soñando; más que soñando, recordando... Me acabo de despertar, tengo un hambre del demonio y no sé dónde está la maldita comida... Además esta sensación de vértigo… Mi vista se aclara, los sensores de movimiento detectan actividad y van iluminando la estancia... Ahí está, ese debe ser el compartimento de la comida...

...

Llevo varias horas tumbado, adaptándome de nuevo a estar vivo. Incluso me he adormilado durante un buen rato, increíble, cuatro años dormido y todavía tengo sueño... Estoy bastante entumecido todavía y aún continúan los mareos, pero supongo que ha llegado el momento de ver qué aspecto tiene todo por ahí fuera. Tengo que manipular los controles para desbloquear los protectores de las ventanas. El terminal indica algún problema, probablemente se ha formado hielo en el exterior. Finalmente cede, las pantallas protectoras se desplazan, parece que ya puedo echar un vistazo. Miro a través del grueso cristal... No está tan oscuro como pensaba, pero sí bastante oscuro. El cielo está despejado, se ve extraordinariamente. Las constelaciones están en posiciones extrañas y veo agrupaciones que no conocía... Allí está el Sol, se ve algo más grande que las otras estrellas, pero no como esa gran bola de fuego que se veía desde casa.

No distingo grandes detalles de la superficie, parte de los focos exteriores no están funcionando. Roca y hielo supongo. A unos metros está la Cúpula perfectamente iluminada, aunque es difícil saber exactamente a que distancia, todo se ve como... como muy raro ¿nítido?, no encuentro palabras… Debe ser esta atmósfera tan tenue... Al menos es tranquilizador descubrir que las máquinas que hace años llegaron en las misiones New Horizons III y Clyde Dream I han hecho su trabajo. No se que hubiera pasado si después de llegar aquí me hubiera encontrado todas las luces apagadas y el cotarro a medio montar… ¡Joder, ese satélite es enorme! Es como si alguien hubiera echado un lazo a la Luna y tirado de ella hasta dejarla a tiro de piedra...

...

Hace unos días que estoy en la Cúpula. Los sistemas parecen funcionar bien, el sintetizador de atmósfera está al cien por cien. He revisado las instalaciones palmo a palmo. Los 650 metros cuadrados ya se me hacen un poco pequeños y no puedo evitar ocasionales sacudidas de claustrofobia, además la sensación de vértigo permanece y es continua... Al menos el emulador de luz solar funciona y no tengo demasiado trastornados mis ciclos vitales. Sin embargo creo que hay algún problema con el ajuste del control de gravedad. No es necesariamente malo, me siento bastante ligero. Además en la zona de cultivo he visto algunas plantas de tamaño extraordinario para su especie... Sin embargo no puedo evitar preguntarme, como unas cincuenta veces al día, por qué acepté esta misión... ¿Qué diablos hago yo aquí?...

Cualquiera que me conozca sabrá que soy muy aficionado al dibujo. He publicado varios cómics en revistas de la Universidad y participado en algunos concursos (y ganado varios, por qué no decirlo). De hecho, cada vez que tengo oportunidad estoy con un boli en la mano garabateando mi cuaderno de notas del trabajo o un puñado de folios sucios... De un tiempo a esta parte, echo mucho en falta pasar largas horas dibujando; y eso que ideas no me faltan. Tengo en mente varios esbozos de guiones para algunas historias y nunca he descartado la posibilidad de publicar algo más en serio... Eso hasta que llega alguno y me regala un pedazo de cómic-book cuya genialidad me hace poner de nuevo los pies en la tierra y darme cuenta de cuan difícil es llegar lejos en este mundo.

Para hacer carrera en el mundo del cómic hay que tener alguna de estas características: imaginación y buenas historias, mucha destreza dibujando o una buena ración de suerte... Generalmente hacen falta las tres. Hay quien con uno o dos de estos atributos se apaña bien y por último hay gente de la que no te explicas cómo es posible que alguien les deje ni siquiera dibujar (y mucho menos darles dinero por ello), pero que obviamente tienen, al menos, una de las características necesarias: mucha suerte.

El cómic-book genial al que hacía alusión en el primer párrafo es Marvels, de Alex Ross y Kurt Busiek. Se trata de la recopilación, en un cuidado libro, de una serie de cuatro números que unos amigos me regalaron en mi pasado cumpleaños. La acción transcurre entre los años 40 y los 70, y examina el mundo Marvel haciendo un recorrido por varios de los superhéroes más emblemáticos de la firma, pero desde la peculiar perspectiva de un simple mortal, un fotógrafo periodístico. El guión sobresaliente, el dibujo brillante y yo desmoralizado... :P

Otro gran descubrimiento de la temporada ha sido 300, de Frank Miller (Este también me cayó en el cumpleaños de mano de otros buenos amigos). Yo soy de los que vio primero la película antes de leer el cómic y la película me encantó desde luego, pero el cómic me ha parecido fantástico. Me ha gustado especialmente la atmósfera creada por el color de Lynn Varley (ex de Miller), genial. Aunque el peculiar formato de página doble me descuadra un poco en la librería... :P

 Y ya que estamos, también acabo de terminar Maus, de Art Spiegelman. Este cómic, que ganó un premio Pulitzer, narra la historia real de un superviviente de los campos de concentración nazis, en la 2ª Guerra Mundial. Tengo que reconocer que después de que se lo regalaran a Cris hace años (y después de que ella lo leyera inmediatamente), ha estado muerto de risa en la estantería, esperando que yo lo cogiera. Lo cierto es que me daba bastante pereza empezarlo, el estilo de dibujo no me atraía especialmente y no concebía que tan seria podría resultar una historia de ratones y gatos sobre el Holocausto... Ignorante de mí. Después de haberlo leído he comprendido porque éste se cuenta entre los imprescindibles (y no sólo para los amantes del cómic).